Caralho, Puta Merda, Puta que o Pariu, Porra, véio.

Alguém aí está vivo nesse naufrágio de tédio e preguiça que toma conta da cidade como se fosse a dona desta mesma? Um justiceiro pistoleiro que se apossa dos requisícios de boas idéias e as trancafiam dentro de um calabouço cujas paredes estão cobertas por relógios marcando hermeticamente o tempo que nos falta? Oxalá pudera retirar-me desta péssima platéia inercial, que mantém -se silenciosa e quieta enquanto a melhor banda dos pubs ingleses está a tocar seu furioso rock'n roll blues enchendo o recinto de fúria e criativadade. Agora estou sozinho em minha cela, com os retratos das paredes incisivamente massacrando meu cérebro como o psciopata massacra sua pobre vítima.

Até mais ver.